Es lunes y Madrid despierta turbia y huidiza, con una lluvia fina y diagonal que abre paraguas, recupera capuchas y atasca la M-30 de conductores solitarios que se enfrentan a una nueva semana maldiciendo su desdicha a un locutor de radio en plena campaña electoral.

Es lunes y Madrid amanece gris y ventosa, pero Marga no lo sabe porque ya está en el metro, recostada en un sueño de otro tiempo, la noche, y estirando esas siete paradas que la distancian del instituto donde a segunda hora le espera un examen de inglés que ahora repasa entre legañas y abrigos.

Es lunes y Madrid sigue siendo esa ciudad que alberga las ilusiones y caídas, que observa a una chica ya no niña ni mujer entonado la lista de verbos irregulares sin entender más allá de esos versos sincopados que quizás no signifiquen nada y que cuando termine el examen ya no recordará.

Forget – forgot - forgotten

Es lunes y ya no llueve en Madrid cuando Marga sale del metro cargada con dos mochilas porque hoy toca gimnasia y es entonces cuando ve el cielo ya deshinchado y la lluvia ya postrada en la acera y siente que ante ella se abre un día nuevo que no es el mismo día que me espera a mí, un lunes viejo y chocho, loco de estulticia y rencor, un lunes cargado de presente en el que ya no habita la ilusión que acogen los ojos de Marga ni ese miedo que embargará su corazón acelerado en el vuelo de última hora sobre el potro del que caerá de pie y sonriente, no como yo, ya con las rodillas hinchadas y vencidas de tanto arrastrarme por otros lunes tan iguales a éste que ahora escribo.

Fall – fell – fallen.