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LA
CENA DE LAS CUATRO EFES
Por Andreu Buenafuete / Xavier Cassadó
EPS, 10 de diciembre de 2000
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Llámenme irreverente, pero a pesar de lo
que se canta en La Marimorena, yo jamás
me he emborrachado en Nochebuena con una bota.
Y no por falta de ganas, sino por falta de bota.
Porque, en esas ocasiones, todo el mundo tiene
necesidad de beber. Vamos, incluso los peces en
el río. Si no, es imposible aguantar la
noche de las tres efes, fiesta, familia y felicidad.
Porque la suma da una cuarta efe: falsedad. Sólo
hay una efe que me guste esa noche: filete. Aunque
con los filetes me pasa igual que con el edificio
de la Sagrada Familia: siempre los encuentro poco
hechos. En Cataluña, en Nochebuena hacemos
un ágape tras la misa del gallo. Para mucha
gente, es su única misa del año.
O eso me han dicho. Yo no recuerdo exactamente
mi última misa, pero sé que, en
aquella época, Mario Conde era un ejemplo
de honestidad.
En el centro de la mesa navideña está
aquella planta con hojas rojas, que yo no me la
creo, como tampoco me creería una rosa
verde. Y se produce un auténtico milagro:
la música no es de CD, sino de tocadiscos.
Raphael sólo canta El tamborilero en vinilo,
eso lo sabe todo el mundo. Es una traición,
como tantas tradiciones domésticas. Mi
amigo Gallardo me contó que una Nochebuena
se levantó de la cama para ir al lavabo,
tropezó con el árbol y se lo cargó,
y desde entonces, la noche del 24 siempre anda
descalzo sobre trozos de bolas y papanoeles, para
no romper la tradición, se rompe los pies.
En Nochebuena se dan aquellos momentos picantes
de reencuentro familiar… Digo picantes por
los pelos en las verrugas de determinadas tías
a las que hay que besar. Y digo picante también
por las cosas para picar. Ves a los sobrinos jugando
con los tacos de tortilla de patatas y los quesitos,
y dices: ¿Qué hacéis, un
pica-pica”. Y dicen: “No, un trivial”.
Con todo, no hay nada tan picante como un cuñado
después de los carajillos. Pero de eso
ya hablaremos otro día.
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