España, lunes 6 de septiembre
de 2004 | ||||||
:: Inicio >> Dolor de columna >> Columna | ||||||
| Lecturas | ||||||
| Por VICENTE QUIROGA | ||||||
Un verano narcotizante de bazofia televisiva donde cualquier impresentable se permite los juicios más osados e insultantes sobre cualquier tema o cualquier persona, donde se secuestra la libertad de cualquiera y se le pone en la picota, donde el "todo vale" tiene patente de corso en una perversa y equivocada idea de la llamada "libertad de expresión". Uno ante tanta histeria colectiva se ha refugiado a ratos en la referencia televisiva de unas olimpiadas, donde no es oro todo lo que reluce, y donde hasta los críticos o comentaristas se han contagiado también de ese antiamericanismo patológico que nos abruma, silenciando el poder de un país que una vez más ha encabezado el medallero y además nos ganó en baloncesto, contra los pronósticos apresurados de tanto vocero desmedido. Ellos lograron el bronce y nosotros fuimos los séptimos. De humildad también vive el deporte. Pero a veces ni eso complacía nuestras particulares apetencias. Recordábamos aquella frase del genial Marlon Brando en los años 50, cuando le preguntaban qué opinaba de la televisión: "Es una institución diabólica para ir superando el grado de cretinez de las generaciones". Cincuenta años después todo sigue igual o peor. Lo corroboraba hace unos días un lector que recordaba en un periódico nacional una frase inteligente que alguien dijo: "Me encanta la televisión, caundo alguien la enciende voy a otra habitación a leer un buen libro". Y en eso estamos. No hago como el gran pintor R. B. Kitak, que cada día lee una parte de la "Torah" -lo confesaba en una entrevista que publicaba 'El Semanal' del día 22 pasado-, aunque es lectura muy recomendable. Trato de releer a Shakespeare cuyo placer es igual a la contemplación de una catedral, románica o gótica o el plateresco sublime de mi Salamanca natal. Pero me conformo con la prosa fascinante de Truman Capote, cuya completa bibliografía recuerda nuestro Juan Cobos Wilkins; el siempre estimulante texto de Lezama Lima o la larga biografía, de Federico Farcía Lorca, de Ian Gibson, que había ido posponiendo y de la que el propio autor me hablaba una vez que estuvo en el Festival de Huelva, cuando estaba enfrascado en investigaciones sobre el incomparable poeta granadino. En ella ando ahora, disfrutando de lo puramente biográfico y lo analítico de su obra fascinante. Cualquier otro día les hablaré de mis lecturas. Pero, ¿a quién le importa? |
Es
la peor columna de la semana porque...