Escaparate de relámpagos Por Emilio J. B. Opina en el foro Portada sincolumna.com

CÓCTEL: En la penumbra de mi memoria –así, en plan Poe- no encuentro el cofre lapislázuli, o sea así, de otras Navidades. Tan sólo un deseo intenso de dinamitarlas. Diciembre es un panal oleaginoso de resentimientos adheridos al calendario. Giselle Bundchen se desviste en Pirelli –después de sitiar al surfista Kelly Slater- para fijar con sus uñas las horas sin rostro del porvenir como las inscripciones en latín circundaban la esfera de los relojes medievales: “todas hieren, la última mata”. Las botellas negras de Freixenet estallarán en presagios oscuros que nada tienen que ver con la política. La ansiedad por una vida distinta cristalizará sin luz en las tardes idénticas de marzo. Las cínicas cenas de empresa y sus máscaras, las minúsculas detonaciones al otro lado de la calle, la angustia de no haber podido hacer más con los meses que no se volverán a cumplir, todos los afectos imbricados en una ausencia. Desde este no lugar sugerimos un cóctel deletéreo y fugaz para traspasar las puertas de fuego que mueren al pie del kilómetro cero de Madrid. Una Navidad pornográfica, dipsómana, impúdica, politoxicómana, feliz y feroz, que recompense todos los segundos vacíos y provoque un terremoto evasivo de rabiosa buena suerte en 2006. Enhorabuena a los premiados.

CARBÓN: Ahora, amig@s, un instante para la autopromoción. Estos Frosties volverán (espero) tras esta perífrasis manida y emética verbigracia “paréntesis navideño”. La semana que viene y la que viene después de la que viene, habrá, niños y niñas, música para camaleones. Aire sonoro para inhalar en tiempos de abetos de neón. Así que dos cositas ya para mi carta a los Reyes Magos: la humilde morada de Jonathan Rhys Meyer con vistas al Támesis de “Match Point” -donde realmente mora cada día, y suponemos que cada noche, Elena Ochoa aka Lady Foster- y diversos pasajes de avión rumbo a las Marquesas (no confundir con Guadalix de la Sierra). Nada más. El carbón ya es el despertador.