15 de octubre de 2007

FLORES DE ESTOCOLMO
En uno de los fascinantes relatos incluidos en “86 cuentos” de Quim Monzó, hay un personaje que se pasa la vida mirando constantemente el buzón en busca de la carta de la Academia Sueca que le comunica la concesión del premio Nobel de Literatura. A la señora que ven en la foto le ha pasado algo parecido, y como al obsesivo compulsivo de Monzó, al final sostiene la ansiada carta contra su corazón agotado de pensar, digo de esperar. Doris Lessing ha dicho que no comprende ninguna de las razones por las cuales los suecos le han dado el premio, y puede que de ahí la expresión de desfallecimiento de su mano izquierda entre las flores. Sabemos por Rosa Montero que tras la puerta negra de esa casa cercada por una floresta desordenada y verde, hay un universo de objetos inverosímiles apilados sobre el polvo de la desidia. Si se fijan bien, las plantas parecen atacar la figura azul de la abrumada escritora, quien abraza el plástico de los ramos rojos sin saber muy bien cómo ocupar la perspectiva perfecta de su existencia. Acaso esta terrible vegetación constituya el núcleo que se agita en el interior de su mente tras el impulso fulminante de la escritura. Dice Enric González que si tuviera que elegir una ciudad de todas las que ha vivido, elegiría Londres. Si yo fuera Quim Monzó escribiría un relato sobre casas de ladrillo en Inglaterra pobladas por premios Nobel de Literatura que reciben el galardón desgastados y atónitos como Harold Pinter y Doris Lessing, al final de su vida. Describiría el interior de la desordenada habitación en la que descansan, y todos los recuerdos inasibles y feroces que les desgastan antes de desvanecerse una vez más en su mesa de escritura. Doris Lessing, en esta imagen, se diría una Venus de Willendorf cuya fertilidad fue un sueño de papel y tiempo sostenido en una inextricable combinación de colores. Traten de descifrar en la expresión de su rostro “el agudo zumbido de su mente”. No se electrocuten.