Tiger and Milk

Creo que me persiguen. O algo por el estilo. A lo mejor los conoces. Se llaman Belle & Sebastian. Yo los conocí no hace mucho. Es lo que tiene. Me los presentó mi amigo invisible Emilio JB, fan fan, y desde entonces los escucho, reconozco que no muy a menudo, pero creo que he aprendido a distinguirlos, a identificarlos cuando suena algo suyo. Quizá no conozca la canción, quizá no sepa si es del cedé verde o el rojo, pero su sonido, guau. Ayer domingo, por ejemplo, los escuché de fondo en un vídeo de Página 2, el fantástico programa de libros en La 2. Pusieron una canción suya para ambientar recomendaciones literarias en el puerto de Vigo. Ey, a esos los conozco, me dije.

Un par de horas después, navegando por Internet, me encuentro en myspace con un sorpresón musical llamado Tiger and Milk. Trastear es lo que tiene, que te lleva a descubrir joyitas (los tíos tienen twitter y todo). El caso eos es que en el perfil me lo explican.

"Tigermilk fue, en su génesis, el nombre del primer disco de Belle and Sebastian. Luego fue el nombre de un dúo que sólo unos pocos conocieron y escucharon en directo. Cuando el dúo descubrió MySpace éste llevaba siglos descubierto y alguien había utilizado ya su nombre, así que... simplemente se lo cambiaron. Hoy se hacen llamar Tiger and Milk, uno porque es Tiger y el otro porque es la leche Nadie sabe cómo, pero ya forman parte de la historia del pop a pesar de ser incapaces de sentarse a grabar nada realmente audible".

En su declaración de intenciones reconocen (divertida pose) influencias de Michael Mancini de Melrose Place; Brian Wilson cuando se pasó un porrón de años sin salir de la cama, Alfred Hitchcock, el vino caro y la cerveza barata; las nueces de California y California, así, en general, María Teresa Fdz. de la Vega de joven y Sofía Loren de mayor...

Tienen varias canciones. A mí me gusta mucho una que se llama "¿Ves? Estoy fatal"
Dice: "Hoy voy a volver a repasar tus fotos destacadas en la red social en la que tu me atrapas". Y "La parte de atrás del cuadro".

En 'Asesino sentado a un piano' o 'Días de vino y rosas' (el comienzo es brutal) recuerdan las mezclas psicodelicoinformáticas de Jorge Drexler (mola) y la mayoría de las canciones rebosan una sencilla melancolía de acordes simples, melodías recordables y letras con destellos de ironía. Qué grande es el pop. No faltan las canciones en inglés (Popie boy), las versiones (Human, de The Killers) ni las instrumentales.

Sólo un fallo, que no me las puedo descargar para escucharlas en el mp3 del coche. Cachis.

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El jefe de personal de El Internado
Mira, ardo en deseos de saber quién es el jefe de personal o el que se encarga de hacer las contrataciones en El Internado, porque vaya ojo tiene el tío. Profesores asesinos, corruptos, pederastas... joyitas todos. Y lo que es mejor, le da igual que falten seis días para el final del curso (como se empeñan en repetir los personajes). Una semanita para irse de vacaciones y los del internado contratan de una tacada a tres profesores nuevos. Que los guionistas de la cosa se les iba la bola (¿alguien sabe por qué en la primera temporada a Paula se le encendían los ojos?) ya lo sabíamos. Pero qué mínimo que pedir un poquito de credibilidad. Quieren ser tan guays como Perdidos pero se quedan en blufs.

Por cierto, y ya puestos a matar... que terminen de una vez con Paula y los niños pequeños. Parecen sacado de Médico de Familia (grrrrrr).

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Ángel Antonio Herrera
Desde que murió Francisco Umbral, diveross columnistas han intentado adaptar su cosa a la necrológica del maestro. Se esfuerzan en adoptar giros, muletillas, construcciones sintácticas que recuerden a Umbral, con sus placeres y sus días. Es lógico. Todo el mundo quiere colocar su busto encima de la columna perfecta. Los hay que lo han intentado con mayor o menos fortuna claro. A mí, de entre todos, el que más me gusta es Ángel Antonio Herrera, la melena de la telebasura inteligente, el chulo de hablar despacio que clava saetas de ironía y sentido común en la casa de Cantizano. En fin. Me gusta leer a A. A. H. en esa columnna que tiene los domingos en el Magazine de El Mundo. Algunas veces me lo pierdo, claro, y otras me toca leerlo con efectos retardados. Este fin de semana, por ejemplo, ha caído delante de mis ojos lo que escribió hace casi veinte días sobre Guti, a la sazón futbolista.

He buscado el texto por Internet pero no lo encuentro, así que, te copio aquí tan sólo unas frases. Y si te gusta, ya sabes dónde puedes encontrar a este tipo.

"Entre los vampiros de caqué y el pijerío de botonera, nos va quedando José María Gutiérrez Guti, que es un arcángel macho con vaquero de cóctel y tatuaje de rockero interior. Quiero decir que Guti es la elegancia otra, la que se quiere desabrochada de imaginación, y no deudora de la pulcritud de los escaparates de los impecables de la temporada. Guti es un londinense de Alcorcón, un jaleo de pendientes por encima o por debajo e su indolencia o pereza, uan rara pereza o indolencia más propia de un poeta o de un suicida que de un futbolista de raza más birne cabreado con el mundo, como él. Estamos ante la indolencia o la impasibilidad disfrazada de boutique de metrosexual"

"Yo conocía Guti hace muchos años, enu na discoteca de Madrid donde los deportistas famosos se pegaban sus trotes más o menos secretos por la banda de la noche y las muchachas más bellas de cada barrio hacían parroquia de mironas, aquí y allá, con el corazón alegre de cocacolas y las minifaldas de pasamontañas".

"Luego le he ido frecuentando por ahí, enl as fiestas oficilaes y en las fiestas no oficiales, y él siempre traía un nuevo peinado o despeinado, una gorra o zapato fashion, una timidez de pianista y la sombra entredorada de Arantxa de Benito que fue su mujer. Va a contracorriente como por descuido".

Y en ese plan.

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